DIARIO DE TIBURCIO MUÑOZ (24.02.09)
FEBRERO 24
Martes 24. Carnaval. 2009.
Carnaval es todo el año. Hoy es día de reflexión. De lo que vimos en TV sucedido ayer hace 28 años. Propaganda y descaro. Los serviles quieren lavar el armiño. Sidol para la corona. El 23 sucedió lo que sucedió porque la clase política y el Estado nervioso, decidieron como buenos patrones bribones, dar un golpe de Timón. Por España. Todo por España, que al señor Suárez, hoy en los altares ducales, la nave de España, ¡al fin era avileño de tierra adentro y dulce de santa Teresa! se le había descontrolado. Timón. Bribón. Condón. Todo lo saben y lo guardan: el condón de la casa, el defensor del pueblo, el amigo del rico mejicano... De éste, me dijo ayer una pobre militante socialista. “Le gusta más el perfume de Dior que el sudor de una Matilde”. Es así, nació entre vacas... Y también lo sabe el general de la armada. Su error fue Tejero, el tejerazo ramplón, vino tinto con sifón. Y el coronel inglés... y el bribón. Y todos. Lo sabemos todos, pero no lo decimos en voz alta…
Ayer hincó Bermejo. Pendejo de la escopeta nacional. Bravo como Cascos, Fraga y el Caudillo. Unos cuernos bien puestos y como locos, a cartuchazos. No van al ballet, ni al concierto por escuchar cosas de don Dimitri Sosthakóvich, que ahora está más “in” que el señor Mahler. Marianistas y pilaristas, van a cartuchazos por los cuernos..., y a matar garzones. Que el garzón, a la larga caerá... es pieza muy buscada. El taxidermista de confianza no la da por menos de 12 mil euros. Vale mucho, para algunos, más de 12 millones de heuros.
Y al caer en las redes de Galicia, está CajAstur. Perderemos a los burrinos de la Escandalera y los de la planta noble, presidente, fernándeces y sirgos; y al atardecer. la abuelita, en la camilla familiar, no volverá a contar los cuentos de Pérez y Pérez. ¿Qué va a ser de Asturias sin los burrinos, listeza de Salas, elegancia de Fernández y sabiduría de los Sirgos? Todo blanco y negro.
Murió Santarúa, de Candás como la condesa, él inventó el cuento de lo de los Premios del Príncipe y la princesa. Fue un adelantado a su tiempo, nuestro tiempo. Supo poner alfombra roja y focos, al servicio del mando. Cantó y contó milongas a los poderosos, Sitges. Cantó habaneras melancólica, Mases. Comió siempre en buena mesa, Moncho. Tiró las anclas desde la alta mar de Salinas. Escribió cartas a Peltó... Y luego lo olvidaron. Vivió en Asturias a lo almirante, y bebió en medio mundo. Fue un buen hombre de mar de carácter imposible. Sus cenizas deberían flotar para siempre con flores sobre una mar bella.
Las ruinas de San Vicente. San Vicente no ve, no toca, no cree en las ruinas. Del “somos la región mejor preparada de Europa” de hace cinco años, saltó al no menos estúpido “Seremos los primeros en salir de la crisis”. Otro bribón, pero sin norte, rumbo, ni timón... y la tripulación dormida.
Un ingeniero insinúa que el indio siderúrgico ofrecerá a parte de su personal una ampliación “retribuida” de las vacaciones de verano. O todo dios y san pedro compra coche, o las vacaciones duran, por lo menos, tres meses. De San Juan a San Agustín..., o hasta el día del Caudillo!.
Dentro de poco, se lamentan San Miguel y San Bernardo, Franco sin calles, plazas, ni “medalles d’oro”; Franco deshijado, desterrado, despreciado por Dios y la Historia, pero con Ducado Franco y Granja coruñesa de... ¿Me-irás a decir a mí?. Allí escribió la Pardo Bazán y defecó la Polo. Así es la vida. Y los turistas haciendo cola. Y “colo” en los cielos. Colo que estás en los cielos con ñolé, rambalín y garciona, santificados sean tus pecados de lengua, gula, pirula y bebercio. Aquí, pro tempore, que no para siempre, quedaron tus amigos y tus enemigos... hágase tu voluntad para con todos ellos.
Buen día. Buena tarde. Buenas manos. Seis dedos. El lobo aúlla. Osoro marcha. ¡Qué de barbaridades dijo en Begoña del Monseñor, la bella pescadera Pacha. Pobre señor Mon. No cuajó. No ye leche presa de revolución, sino pasiega, la de los dañinos enredos y yogures desnataos... Monín: Pasiegu…, lo dice todo.
